NO PUDIERON APAGAR TANTO FUEGO. 


Los lápices siguen escribiendo.

Ya no me entiendo (quizás nunca lo hice). Por qué desperdicio tiempo, espacios en mi cabeza en alguien que ya no quiero. Porque sinceramente, ya no lo hago. ¿O sí?

Qué egoísta es mi corazón, quien celoso de aquella que podría salvarte dónde él no pudo triunfar en secreto, murmurando por lo bajo ruega por tu perdición.

Qué egoísta que soy yo, que no tolera que puedas sentir, que te arriesgues.

Qué egoísta que sos vos, que no me compartís ni un poco de tu locura, que no me permitís si no es ayudarte, al menos arruinarme con vos. 

Te pido un minuto más, un rato, un día, unos meses, años, una vida más, la eternidad. Yo se, yo se que la vida tiene su horario de partida, caduda en una como en otra sin distinción. Si  lo sabemos, si sabemos que la muerte es inevitable, porque cada vez que su sombra nos ciñe, acorrala rezamos porque: "esta vez no, por favor no". Tenemos la ilusión de que se atrase tanto, que un día quizás la muerte se olvide, se olvide de aquel trabajo pendiente. Hoy pido ese olvido, esa negligencia, hoy pido que tu carta se pierda y nunca llegue, muerte. Por favor, quema la carta.